Preguntas sin respuesta

 

Era una tarde de domingo, tan triste como sólo pueden serlo las tardes de domingo. Torcuato Cado estaba en un estadio intermedio entre la melancolía y la desesperación, como todos los domingos, pero un poco más.

En la duda de si tirarse por la ventana o enchufarse a la botella de orujo que le había regalado su primo de Carballiño, triunfó la opción etílica.

Llevaba ya más de media botella trasegada, cuando se le apareció un tipo lánguido, con melena y gafitas de John Lennon, bueno, tan de John Lennon que era propiamente el susodicho.

Torcuato Cado se sorprendió solo a medias y decidió resolver de una vez por todas sus dudas vitales, existenciales y metafísicas

-John ¿Tú puedes decirme que soy un soñador?

-Yo no te digo nada, tío- Respondió Lennon en el mejor “cheli” de Chamberí- Aún recuerdo cómo te metías con mi Yoko en los setenta y no te lo perdono.

Dicho esto, el ex Beatle se diluyó en el éter…pero “eter” aquí que, en su lugar apareció el triste y recientemente desaparecido Georgie Dann.

-Georgie, ¿qué será lo que quiere el negro?

-¿A mí que me cuentas? Yo lo único que sé es que el negro no puede… no puede dormir- respondió un Georgie Dann más centrado en asar chorizos en la barbacoa de su chiringuito, que en aclarar ciertas cuestiones.

Poco a poco, la figura de Georgie y sus aditamentos se fueron eclipsando, para dar lugar a una mujer joven que llevaba una melena en forma de cortina que le tapaba media cara; pero como iba cantando: “Dama, dama, de alta cuna, de baja cama”, Torcuato concluyó que se trataba de la malograda Cecilia.

-Cecilia, me corroe la duda de por qué el marido del ramito de violetas oculta su amor a su esposa.

-Ufff, Yo qué sé; serán cosas que pasan en mi querida España, esta España mía, esta España nuestra- repuso displicentemente la susodicha, encogiéndose de hombros.

Y se fue hacia la luz blanca, donde desapareció y de donde emergió un sujeto de cierta edad, cabello rizado, guitarra en bandolera y nariz inconfundiblemente hebrea, en quien Torcuato reconoció a Bob Dylan.

-Bob, Bob ¿Es cierto que la respuesta está en el viento?

-¡La respuesta está en mis cojones! ¿Cómo se te ocurre meterme en el mismo lote que a los muertos? Lagarto, lagarto, con lo contento que estaba yo con mi Nobel de literatura ¡Vete un poquito a la mierda, tío!

El pobre Torcuato, destrozado por el trato despectivo que le daban sus apariciones, tomó dos decisiones casi simultáneas: No volver a probar el orujo y defenestrarse.

No puede saberse si cumplirá la primera, pero la segunda la llevo a cabo al instante. Era un primer piso, por lo que únicamente se rompió las piernas. Su familia le puso una cuidadora a domicilio.

La chica, para poder darse el lote a gusto con su novio en el salón, le deja en el dormitorio, a todo volumen, una playlist compuesta exclusivamente por canciones de Lennon, Georgie Dann, Cecilia y Bob Dylan.