La carta

Vuelvo al restaurante. Silencio. Quietud.

Me siento en la mesa de siempre, no lejos del ventanal.

Pido la carta.

Me traen una carta. 

Soy el destinatario pero no tiene remite.

La abro. Parece un cuento. Parece un poema. No dice la verdad.

Está escrita a mano, con bella caligrafía de trazo fino, azul. 

Reviso el sobre. Sólo lleva mi nombre y la dirección de la casa. 

El sello es corriente. 

En el matasellos leo la fecha: tal día como hoy de un año que vendrá. 

3/7/2020 

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