EL MITO CESANTE

 (es de hace dos noches de difuntos, o sea de 2018; ya ha pasado, pero...)

Una sombra o espectro o quién sabe qué aparición fantasmal recorre las calles más antiguas de las ciudades de España, quizá con algo más de frecuencia, las de Sevilla; callejones, recovecos, plazuelas,  anteriores a los ensanches que convirtieron aquellas en ordenadas cuadrículas.

Es la imagen de un hombre de buen porte, a no ser porque le rodea tal aire de pesadumbre que hasta la pluma de su sombrero pende lánguida y la capa se ciñe medrosa a su figura, sin hacer caso a los embates del viento.

Don Juan Tenorio, o más bien su mito, siente que ya no tiene cabida en este mundo: ¿A qué doncellas engañará bajo promesa de matrimonio, cuando actualmente  las jóvenes no tienen ninguna prisa por casarse? ¿Cuántos padres morirán a sus manos por haber intentado vengar la pérdida de una honra que ya no reside en el himen de sus hijas? ¿Qué virtud podría escarnecer el infeliz en el hipotético caso de que alguna mujer accediera a mantener relaciones sexuales con él?

Don Juan es el burlador burlado, el bravucón sin sentido, el amante fallido, tan digno de compasión por su incapacidad para el amor como ridículo y trasnochado.

Sus imitadores, que los tiene, reniegan en público de él y de sus mañas y disfrazan su donjuanismo con mil antifaces de modernidad y hasta de feminismo; las mujeres huyen de él como de la peste y los auténticos valientes lo desprecian.

Es un mito sin ocupación, condenado al ostracismo y al olvido: Un mito cesante.

¡Pero, quietos, don Juan parece tomar color, consistencia, vigor. Pluma y capa revolotean airosas y él se yergue con un punto del olvidado orgullo en la mirada!

Vedlo ahora, sentado a la mesa de una hostería, bramando indignado:

¡Cuán gritan esos malditos,

pero mal rayo me parta

si en concluyendo la carta

no pagan caros sus gritos!

Porque, hoy, 31 de octubre, noche de difuntos y ánimas, se ve rodeado de niños y grandes disfrazados de brujas, de muertes, de zombis, de diablos y monstruos que portan calabazas huecas de iluminada sonrisa siniestra, amenazando con fagocitar las tradiciones autóctonas, con engullir a don Juan.

Cesante, sí, pero muerto no le queremos. Es, al fin y al cabo, uno de nuestros mitos.

 ¡Dejémosle trabajar esta noche!